no me interpelarás en la calle
con la nostalgia de tus husos horarios
mientras recito poemas de brocha gorda
en versos fugaces.
No me interrumpirás para pedir direcciones
que se bifurcan en este circo
de ciudad mágica, turista.
Esto no es un loop,
no es una canción

me dio la espalda y sobre
ella escupí unas letras que
al secar se convirtieron
en nota al pie de una
fugaz página en el
libro de mi vida

después de dos días
me bajo de su vida
y echado en el colchón
de la catarsis entiendo
que no soy yo