veo como mira el perro
de los lagrimales irritados
con la polaridad iridiscente
que de noche irradian sus ojos
develando la sabiduría
de un demonio antiguo

un simple perro cansado de ver con lagrimales de fuego
que soporta la vida con la incomodidad de un Atlas callejero
que ya no se cuestiona

un perro bípedo que espera
con ansia el momento en que el dolor
de su llama ocular se extinga

Las ideas son humores a expulsar para
desangrar, sacar la bilis, escupir las flemas
y explotar para dejar manchado el suelo de la historia.
Plasmar imágenes invisibles
salvo a través de sus efectos, hoyos negros
de la creatividad que emiten rayos X
en un ashurado de caracteres
que oponen resistencia ante el orden de lo planeado,
caos de pixeles que se rebelan
ante el puntillismo de los párrafos.
Un choque frontal entre la voluntad
y el borrego cimarrón de la distracción,
cuya constante vibración
cimbra los escombros del esqueleto.
La magia ocurre cuando las palabras se acomodan
como proteínas para crear esos textos
que viven y adquieren poder cuando
al impactar, sus ondas de metafísica tangible
se propagan en el océano de lectores.

En la época de la mercantilización
de los sentimientos
las emociones suelen no ser más
que harapos que usamos
a regañadientes.
Los limones ya no tienen huesos
y los gusanos se mudaron de manzana.
Somos pordioseros de una biología
urbana en la que grillos eléctricos
y ratas arúspice nos conocen
por lo que desechamos.
Somos descubiertos por lo que
sucede en nuestro entorno.
Somos un hoyo negro de facciones angulosas.

inspiro para fumar ese último
jalón de vida sin filtro
que quema los dedos del alma
y derrite gargantas de piedra
que se deslavan en pulmones
eternos y cansados de alimentar
una sangre ya fría
exhalo y el tiempo se detiene
soy todo