Son cosas viejas,
¿qué son mis cosas?
Nada es mis cosas,
nada es tus cosas.
Tus cosas son nada,
las cosas son nada
y nada no sabe nadar.
Todo sabe no dar. Cosificar.
No se da lo que no se tiene ni lo que se tiene.
Nadie tiene, todos no tienen
y todo se detiene.
Pretende explicar cómo las cosas hablan con todo.
Con todos.
No se trata de escuchar o de entender,
sino de percibir y sentir, y expresar.
A veces siento que las cosas me hablan
y me frustro al no entender.
Robo fuerzas del diagrama,
y recuerdo que
el lenguaje es estético:
no hay mensaje definido.
El lenguaje del arte comunica experiencias,
no mensajes.
Insensato, rico en percepción y expresión
pero que no se habla.
Son las matemáticas que
hablan y ordenan.
Sus ideas son piezas, sus palabras
frases;
compases.
Su memoria vive dentro de un diario
compuesto de tonos y acordes y silencios.
Todo está escrito en su piano electrónico.
Es uno con el viento,
instinto aéreo hecho pájaro
que al rozar la corriente
fija su mirada en el horizonte.
Observa el movimiento del aire
como si fuese de humo; traductor
de la hermenéutica de sus vectores.
Con su perfecta pronunciación del Náutico Antiguo,
el lenguaje del movimiento, simplemente dice:
voy para allá.
Visita fugaz
soledad al cuadrado.
La curiosidad.
Semilleros de historias para el ojo observador
y la mente creativa; tanta gente diferente,
tantas lenguas desconocidas
que se escuchan fragmentadas,
y sobre todo,
tanto tiempo.
32 horas despierto. WiFree en Doha.
32 horas viajando,
bajé tembloroso.
Fumo en cuartos aislados
en donde hay que cortar el humo con machete.
Temblaba más: las manos, los ojos.
Todo era más brillante de lo normal;
como si las luces del aeropuerto
estuvieran calibradas a una intensidad mayor.
La gente, elegante bajo sus propios términos:
algunos vestidos todos de blanco,
y otros,
en un grupo que incluía tanto hombres como mujeres,
con estampados rutilantes
que me hacen imaginar que en ese país,
un solo tipo de tela para todos los habitantes.
Recuerdo sentir el alcohol en mi cerebro
cuando ya no lo quería sentir.
Recuerdo el dolor de cabeza ligero
pero constante.
Todo era un recordatorio de que ayer había matado…
muchas neuronas.
La constante en las carreteras estéticas
que recorren el campo mexicano
es la geometría.
A 33,000 ft,
la geometría euclidiana se disuelve
entre las nubes y sus sombras.
Esas nubes, que no son sino parcelas
que cultivan agua en geometría fractal,
para cosechar las gotas
que alimentan esos cultivos euclideanos.
Nubes,
nubes dragones
y luna creciente que siente
Darse a Marce,
por suculento que es,
buen apetito.
Vivo racional
en un estado feral
soy un animal.